* Estações da Alma

Jardim da Infância Perdida
Por Neide Rodrigues

Havia um tempo feito de alvorada,
com mãos pequenas colhendo jasmins.
A brisa era riso em manhã dourada,
e os dias fluíam como jardins sem fim.

As sombras ainda não tinham nome,
o medo era só jogo inventado.
Um campo onde a ternura dorme,
sem nunca deixar de ser habitado.

Ouço os sinos da velha capelinha,
o pão com doce, o canto do sabiá.
Minha boneca dorme na caixinha
que a memória insiste em guardar.

Mas trago em mim, entre rugas e prantos,
a flor que plantei com dedos de sol.
E quando o mundo me pesa em tantos,
me abrigo, menina, sob o arrebol.


Natal, 07 de agosto de 2025